N'água e na pedra amor deixa gravados
seus hieróglifos e mensagens, suas
verdades mais secretas e mais nuas.

"Entre o ser e as coisas"
Carlos Drummond

quinta-feira, 9 de fevereiro de 2012

A febre

Seus olhos vãos
não me querem mais;

não seriam vãos
se me quisessem ainda.

Não me servem de nada
agora, sob os pingos vigorosos
que mancham minhas lentes
de contato descoloridas.

Você foi como um corpo
estranho em meu sangue,

a dose derradeira
do puro malte escocês
depois de um porre
de aguardente vadia.

O álcool nunca pôde
com nossa sensatez obstinada,
furando cerdas em tecidos
esgarçados,
encouraçados pavios em flamas
derretendo cera quente
em umbigos desgarrados.

Agora espero meu corpo
renunciar ao ardor,
anticorporar
tudo o que de você
me resta ainda,

e seus olhos vãos,
como é vão o centro do oceano,
para sempre inacessíveis,
flutuarão à deriva,
além dos horizontes.

sábado, 4 de fevereiro de 2012

Coragem

É montar

um elefante

embriagado

numa ponte

de madeira

pra ver

o mar

pelo menos

uma vez.

É roçar

vestígios

do papel

que desintegra

sossegado

na fogueira

querendo

tornar

cinzas

em solidez.

É pular

amarelinha

em números

de brasa

e viver

abrindo

os olhos

sem os fechar

ao espelho

mirando

a própria

nudez.

É contemplar-se

nas águas

e saber

que você

como sua imagem

se move

ao sabor

do tempo

e que seus olhos

brilham

desvelando

quando tudo

o que queria

era esconder.

segunda-feira, 30 de janeiro de 2012

quinta-feira, 26 de janeiro de 2012

Lubricidade

Ele não queria um espetáculo. Não lhe eram agradáveis os infames liames do incesto, ele que não tinha família, sequer vestígios, mas aquela mulher era seu sopro, seu ar, seu vento, o que restaria após uma noite rasgada na carne da ânsia, labareda de tora escassa.

Era bem de seu feitio evaporar-se abandonando cinzas, como um vitral descolorido numa janela de maçonaria. A abundância de aliciantes melodias, untadas com quimeras sorrateiras, dava-lhe a qualidade das ninfas revestidas de purpurina roxa e adesiva.

Ele, como folha de papel vermelho vivo, proporcionava à sua cola de brilhos uma superfície plana, logo porosa e sulcada por ranhuras ásperas em que suspiros sangravam.

Afinal, chegou ao intento de estourar por si mesmo aquelas bolhas de sabão que insistiam na manutenção de sua integridade iludida, antes que sua explosão espontânea configurasse uma hecatombe para sentidos semialertas.

Não lhe importavam as ruas escorregadias agora. Na companhia do nada, sentia o resiliente pulsar de seu coração, físico, material, inteiriço, composto organizado de química e eletricidade, e toda a vasta fisiologia que lhe permitia andar sob a noite que suas córneas registravam.

Subindo ladeiras, encontrava a si mesmo no espelho do asfalto molhado. Exposto ao céu nublado caindo como conta-gotas, seus cabelos se ondulando nas fissuras de seu rosto, era um prazer recriado a inalação do sereno em seus pulmões, e nada lhe faltava mais no manso cavalgar da madrugada.

sábado, 21 de janeiro de 2012

O trovão

Não quero mais tobogãs ou mergulhos na pedra.

Colocarei meu rosto debaixo das águas
que despencam ladeando a rocha,
imperiosas sob o cetro da gravidade.

Avistarei iridescentes vapores protegendo as pupilas
de um brilho que se me afigura excessivo,
guardarei nelas todas as cores do espectro –
não as abandonarei, não andarei cinco metros
sem o translúcido anteparo de suas curvas.

Imergirei nos pontos mais profundos,
testando intrépido o poder de meus membros,
sustentando, ávido por distâncias,
a respiração interrompida pela ausência de brânquias
concebida de antemão.

Descerei, molhado, escadarias de degraus altos e longos,
com os pés descalços sobre o chão pedregoso.

Deitarei na grama sob o sol que se esconde, considerando
finalmente abrir, à força se necessário,
um buraco na terra, introduzindo ali
os estrondosos relâmpagos da tempestade fecunda.

segunda-feira, 16 de janeiro de 2012

À beira da estrada, com a geladeira no colo

A ponte ruiu
a chuva quebrou

Nadamos até o fim das nuvens
um minuto e até mais

Fôlego deslizando no concreto partido
beleza torpe pra quem perde o tino

Vendaval em furor indomado
empoeirando o fantasma ubíquo

Bebida doce que arde vã
à procura de limão e sal

Embriaguez da perda estúpida
cegueira súbita do amanhã revolto

Agarrar-se a deus, diz a senhora
melhor seria varrer as capitais

Colocar a sujeira em sacos
e atirar nos caminhões