Vou-me embora pro Chifre da África

Meu filho fez anos ontem. Ele me contou o seu pedido ao apagar as pequenas chamas, embora eu alegasse que não deveria. “Eu desejei que você volte feliz”.

Eu havia dito que só voltaria feliz se deixasse todas as crianças bem nutridas. Não era para ele ter ouvido, ele que é da idade da inocência, de um lugar e circunstância que a preservam, ele que precisou me perguntar o que é bem nutrido e se espantou que alguém pudesse não ser.

Depois de me revelar seu desejo, me deu um sorriso, que guardei como a peça mais preciosa da minha bagagem.

Asas do poeta

a Curt Bois

Vulcanizadas emoções.
Sente pra mim?
Preguiça de lavas, de ebulições.
Frieza de letras, espaços e sinais.
O que acontece, quando gelo e magma se encontram?

Caretas ela faz raivosa ao espelho, falsetes ressonados pelo vidro insolente, arquitetura de olhares revolvidos na ilusão.

Inumeráveis urdiduras, costurando crimes e recortes de jornal, pé ante pé, na rua, em movimentos hábeis e nervosos, exemplar de violência urbana a qualquer momento eclodindo.

Enquanto bombas explodem no Oriente Médio, mulher lixa as unhas descansando o esmalte no braço da poltrona, com a televisão a prometer beleza, liberdade e o impossível.

Um casal de desconhecidos geme através das paredes, a cama improvisada range, orquestrando vorazmente os fluidos liberados, que se desdobram mais tarde em vitupérios recíprocos.

Soldados queimam livros, estúpidos, ardendo identidades, atirando álcool em fornalhas de redomas inflamáveis. Os fiéis se juntam ao coro dos incendiários, agora confundidos, unidos na ignorância e nas razões sequestradas.

Na península itálica, ecos ancestrais pregam a fraternidade entre os povos, reivindicando o monopólio da sexualidade, em meio a nódoas odiosas e clamores dissonantes. Nos subúrbios brasileiros, pastores carregam máquinas de leitura para cartões de crédito desgarrados.

Navios clandestinos mancham de vermelho os oceanos, plataformas expelem viscosidades negras na imensidão, envolvendo a vida que perece sem defesa, pagando tributo à ambição demente.

Acampados, defrontando monumentos erigidos à cobiça, bradando na praça a sacudir a estrutura vil, coberta da ferrugem da tirania, revestindo-se com o emblema do inconformismo deliberado, gritam os incompreendidos a sede recôndita e inesquecida.

Não eram as horas do repouso, infravermelhas em sua fatigada inexistência, eram horas de tensão, amores ultravioletas, exigentes e difíceis, sobrecargas em nossos débeis corações. As horas, descoloridas e caóticas, dançam seus ventos aleatórios, ar, frio, calor e umidade, valsa de dores, palavras e desentendimentos.

O poeta canta. É um velho subindo escadas de bilblioteca, procurando no muro o café em que todos eram gentis. Sua voz é pausada e entoa, cristalina, cada sílaba áspera, cada fonema luminoso. Não lhe preocupam as rugas, não lhe atormenta o tempo atroz, ele é leveza e ternura a recitar a epopeia de um mundo sem paz.

Quero ser, em seu reconhecimento, pisando com a sola todos os chãos, incorporando a esperança triste de seus passos, num salto aloprado e improvável, o alegre desbravador, o guardião do assombro primordial, o primeiro poeta vivo a narrar a paz.
 

 

Fiel

Foi melhor assim, pensou Marisa enquanto abria o maço dos cigarros que Joalvo não suportava. Arrancou o papel cinza que os envolvia e, por força do hábito, aspirou profundamente o cheiro inebriante do tabaco. Era tudo o que se permitia fazer desde que fundira ao dele o seu endereço. Retirou um cigarro, colocando-o, com movimentos lentos, na boca entreaberta, e, com o isqueiro antigo, que ganhara de outro homem, num passado tão remoto que ela não conseguia ligar ao presente, acendeu a ponta, sugando calculada, mas vigorosamente, a fumaça através do filtro branco.

Viu os olhos dele. Olhos vivos e desolados, ao contato das suas palavras de despedida, do seu perfume agridoce, da sua face incólume. Não parecia haver restado traço algum do brilho úmido que tantas vezes havia gerado neles. Olhos secos. Agudos. Impotentes diante da resolução inabalável, consequência furtiva da ação de uma criatura dissolvente e imaterial que, sob relances míopes e tímidos, nascera às escondidas e ganhara aos poucos dimensões consideráveis, conduzida pelo balanço das vontades, tomando o leme de assalto e, num sopro mais forte que ameaçava revolver as águas, sussurrava aos seus ouvidos que era hora de aportar.

Uma lágrima escorreu solitária e se encontrou, na língua, com o cigarro, levando-a à ideia de uma inalação do fluido que é o símbolo e o resultado de uma emoção intensa e carregada de sentido. Quis a descida de mais uma, mas a serenidade já a dominava. Sem abandonar a beleza dos olhos de Joalvo, deu a última tragada.

Nunca mais o veria. Mas prometeu-se, como fidelidade ao enlevo sublime que a elevara sem enganos à face mais calma do deleite, que a arrebatara por todos aqueles anos, tão sutil e tão definido, tão inteiro e tão gratuito, a um só tempo contido e transbordante, jamais esquecer os seus olhos.

O domador das águas

Este imperioso desejo,
que déspota carrega
o poder destrutivo
de um tsunami odioso,
arrancando raízes,
fanando pétalas tornadas
dissolvidas, maculadas,
renegando sem piedade
o júbilo de momentos
indeléveis e precisos,
eu me declaro
sobre ele soberano,
atento ao sinal
de qualquer submarino
terremoto, soando
alarme amigo,
retirando da costa
tudo o que é vivo
em mim, rumo às
montanhas do fogo
que, em combustão
deliberada, com leveza
desintegra
todo traço de tirania
e descontrole,
de capitulação absoluta
frente às águas caudalosas
da dileção tresloucada.

Alguém me ouve a menos de sete palmos?

Não sei se estou
falando para os túmulos

se me ouvem
unhas e cabelos
que seguem crescendo
lado a lado
com os vermes
em corpos nauseabundos

Talvez minhas palavras
estejam há muito
decaídas

empoeirando as casas
mal assombradas
pelos espíritos doídos
das desventuras
de outras vidas

Soando barítonas
e cadavéricas

sob aplausos
e estalos inaudíveis
pedaços de ossos espalhados
entre mãos dadas
e velas retorcidas

Outra voz porém
não tenho

se todo sentido
finda obsoleto
serei um lembrete
em forma de fantasma

de quando se precisava
de alertas
e do passar do tempo

Se uma alma viva
meus discursos tocam

festejemos anacrônicos
em meio a cores novas
quem sabe nosso coro
como suave contraponto
pelo vento carregado
atinja uma dimensão precisa
que o presente renegava

A travessia dos olhos opacos

Não somos vassalos do ontem, nem do amanhã. Não somos vassalos de tempo algum. O tempo em que brisas eram furacões. O tempo do fogo e das encostas devastadas. Éramos simples e não sabíamos nadar, circundávamos os rios correndo hábeis por suas curvas resolutas. O sol nascia do mesmo jeito, eu bem me lembro. As nuvens se desfaziam e retornavam sempre novas. Não conhecíamos tela e tinta – as estrelas eram nossos quadros, a noite nossa parede. Contemplávamos o amanhecer dourado e cabelos molhados dançando na tempestade. Hoje não nos olhamos uns aos outros. Só enxergamos a nós mesmos na superfície cristalina e lustrosa dos olhos alheios. Podemos dizer que vimos algo além da nossa própria imagem? Os seres que conhecem suas cicatrizes, que as amam intrépidos, enxergam melhor. Não tropeçam possuídos em seus pedaços espalhados pelo chão que pisam, nem os farejam vorazmente pelas curvas dos corpos que exploram com os sentidos, escondendo de si mesmos as fendas doloridas de suas peles porosas. Veem cores. Estes são verdes, aqueles azuis, os outros castanhos. Opacos, convexos. Querem enxergar para além das pupilas. O tempo dos oceanos polares. Das grandes migrações. Podíamos nos olhar por dias, mas os assuntos eram escassos. Agora podemos nos falar por semanas, e não dizer nada. O tempo dos clarões e telepatias. Das profecias consumadas. Podem nossas gargantas resgatar nossas verdades, nossos ouvidos compreender propósitos singulares, nossos olhos romper nossos reflexos, penetrar espíritos enclausurados? Não somos vassalos do ontem, nem do amanhã. Não somos vassalos de tempo algum. Falemos então, e ouçamos. Olhos nos olhos.