Céu vago e silhueta antes do sol

Uma estória não me foge da cabeça.
Desenrola como tapete lilás,
compassando o balanço dos meus pés,
bailarina em brasa a conduzir acorde e vinho.
Todo o chão se colore em música,
tons menores verberando em cordas sustenidas,
bandeira leve tremulando na brisa alecrim.
Ao longe o mar o espera,
interseção de dia e madrugada,
tempo e nota deslizando como sangue ralo,
caranguejo em pele brotando inverso na areia.
A espuma quebra a cada passo, sal preservando,
horizonte de amor em voo
e beleza fraturada sob palha e chuva.

* Fotograma de Abril Despedaçado, de Walter Salles (2001)

A Beleza, etérea carne

“Então aperfeiçoe a sua obra de arte e coroe o seu amor. Enobreça a sua vida e mostre aos céticos o que um verdadeiro artista pode fazer.”

- Através de um Espelho, Ingmar Bergman (1961)

O nada desemboca, molde assíduo

Não há
com sentidos inascidos
a divisar na água
cantos perdidos

– decifrar o ausente
não é desfruir
à frente dos olhos
sonoros roçares

é parir
inconformados
inéditos molhares.

A fluidez diáfana dos portais

Ela observava a caneta girando entre os dedos. Os ponteiros não se moviam. O ar se abafava aludindo anseio. Ao lado um homem mirava folhagens pela janela. Os aplicadores de colete amarelo piscavam o direito de perambular. Ouvia cada farfalhar de tecido, cada respiração mais funda, cada toque nervoso na madeira, com a clareza do silêncio mais limpo. Penetrava impávida na bifurcação suspensa do seu próprio tempo.

punhal, espelho rubro

não sei se me projeto, ou me finco, te firo, para num grito vires a mim, curador solitário do meu próprio veneno, te miro, vista de faca, no inverso das lentes, mescla de foi e de não é, te acolho, cavidade acesa, palavra-cristal retinindo, incubando está e será, não sei se te distingo à míngua na outra esquina, funda densa esvanecendo o sentido de todas as elegias, fervendo manso os anseios em ruas de pedras molhadas, calejadas das solas de muitas tramas, no teu mover-se morando o estático das colisões de dores abertas, não sei se te grito, para num desejo de ferir vires a mim, curadora solitária do teu próprio veneno

et un visage de femme

“Nada separa as recordações dos momentos banais. Mais tarde se distinguem, revelando-se como cicatrizes.”

- La Jetée, Chris Marker (1962)