A febre

Seus olhos vãos
não me querem mais;

não seriam vãos
se me quisessem ainda.

Não me servem de nada
agora, sob os pingos vigorosos
que mancham minhas lentes
de contato descoloridas.

Você foi como um corpo
estranho em meu sangue,

a dose derradeira
do puro malte escocês
depois de um porre
de aguardente vadia.

O álcool nunca pôde
com nossa sensatez obstinada,
furando cerdas em tecidos
esgarçados,
encouraçados pavios em flamas
derretendo cera quente
em umbigos desgarrados.

Agora espero meu corpo
renunciar ao ardor,
anticorporar
tudo o que de você
me resta ainda,

e seus olhos vãos,
como é vão o centro do oceano,
para sempre inacessíveis,
flutuarão à deriva,
além dos horizontes.